Dutilleux - Tout un monde lointain (Regard)

La Dame à la licorne - A mon seul désir

L'argent Comme un avion filant vers de frais rires en grappes parmi l'odeur fleurie des longs corps dénudés à l'ombre des baisers au soleil des agapes repu grandi empli de vastes destinées Comme un poison perfide et profond à la fois forant sa termitière en plein cœur du désir lourd des remords passés et regrets à venir lorsque tout n'est encore qu'angoisse et triste émoi Comme un carton sali parmi les épluchures tiré par des doigts gourds qui n'auraient plus de nom lorsque seuls sont promis l'hiver sans rémission les attentes éperdues et les besoins qui durent.

La clocharde Es-tu ma sœur, toi la clocharde, par la vie rejetée dans les gares avec les papiers gras les mégots et les poux comme une algue vomie sur le sable à l’heure où les trains font escale ? Pauvre déchet couvert d'escarres, qu'attends-tu figée dans les tourbillons de ce quai cernée du vide de ta puanteur perdue dans un espace invisible à jamais ? Aux côtés des pandas des girafes et des phoques pesamment refoulés au rebours de la vie je remonte le temps de la lente agonie. Et le monde alentour lance sans équivoque sa course dans l'espoir dont je devrai mourir cassée comme un œuf sur le bord de l'avenir.

Bruegel - Parabole de l'aveugle menant l'aveugle

Munch - Le cri

... Et cela éclata hors de lui comme une force naturelle Rilke je n'ai pas vu je n'ai pas vu Non. Je n'ai pas vu ses mains palpiter s'agripper convulser en dépit du costume et des genoux domptés Il pleuvait seulement derrière la vitre sale et je baillais.

L'enfermé du dehors Et pourquoi les trottoirs se jettent-ils toujours derrière des portes opaques où la vie se dérobe ? Pourquoi, la femme enfuie, ne reste que sa robe aux vitrines endeuillées comme un œil de velours ? Où vont-ils affairés, laissant dans leur sillage le parfum de leurs rires, de leurs gestes brouillé ? De quel ailleurs sont-ils ? Par quels secrets happés ? Moi je dérive seul au milieu du passage.

Pierre Doutreleau - 7ème Avenue

Edward Hooper - Night Shadows (gravure)

L'heure de personne La ville est blanche comme un dimanche. Les secondes s'effritent aux vitres du silence. Des voitures s'élancent quelque part. Leur poursuite s'éteint sitôt venue du vide de la rue. Un vieil homme hésitant s'éloigne lentement sur le trottoir désert. Les murs, ce banc, ces portes perdus de mémoire morte étaient-ils là hier ? Un clocher sonne l'heure de personne.

Vieille Tout penche en elle au bord de la fatigue les deux seins affaissés au gras du ventre dans les amers relents du non-retour Tout chavire et se courbe sur l'eau lourde d'une larme aveuglée d’oubli Car les heures tremblent et fuient entre ses doigts quand des jours bleus tanguent à la houle et s’envasent couleur sépia Roseaux flétris, joncs si revêches à débiter ce maintenant A la pointe du pas le monde bascule hostile et souriant de ses mâchoires d’acier à l’affût de l’instant où il pourra broyer le fragile pendule

Jean Rustin (2001)

Francis Bacon - Painting

L'irréparable Il a pris un cutter. Un cutter ?! Il avait 16 ans, l'autre 5. Cinq ans mon Dieu ! Tailladé et le sexe tranché. Ô pauvre petit corps si jeune et psychopathe. Le soleil de mai glorifiait le sang sur les bosquets le membre exsangue se mourait dans un parterre de renoncules et les rossignols exultaient. Des désastres inédits coagulent la dépêche est classée cependant le temps s'est enrayé à l'instant dans ces bosquets parmi les renoncules.